chata tenía la expresión de alguien a quien no le importa una pelea de vez en cuando. Este iba vestido con un uniforme militar verde y dorado, con botas altas de cuero negro reluciente. Su acompañante vestía de etiqueta, un hombre regordete y moreno, de estatura media, con cabello negro y grasiento y un rostro suave y ovalado.
Mientras el joven Grantham se unía a esta pareja, yo encontré una mesa a cierta distancia de ellos para mí.
Pedí la cena y miré a mi alrededor a mis vecinos. Había unos cuantos uniformes en el sala, algunas casacas de etiqueta y vestidos de noche, pero la mayoría de los comensales llevaban ropa ordinaria de día. Vi un par de rostros que probablemente eran británicos, un griego o dos, unos cuantos turcos.
La comida era buena y mi apetito también. Estaba fumando un cigarrillo con una tacita de café almibarado cuando Grantham y el gran oficial rubicundo se levantaron y se fueron.
No habría podido pedir la cuenta y pagarla a tiempo para seguirlos sin armar un escándalo, así que los dejé ir. Luego pagué mi comida y esperé hasta que el hombre moreno y regordete que habían dejado atrás pidió la cuenta. Yo estuve en la calle un minuto o más antes que él, de pie, mirando hacia la plaza tenuemente iluminada por bombillas eléctricas con la que pretendía ser la expresión de un turista que no sabía muy bien hacia dónde ir a continuación.
Pasó junto a mí, subiendo por la calle embarrada con el paso suave y cuidadoso —de esos en los que miras Dónde pones el pie— de un gato.
Un soldado —un hombre huesudo con capote y gorro de piel de oveja, con un bigote gris que erizado sobresalía por encima de unos labios grises y burlones— salió de un umbral oscuro y detuvo al hombre moreno con palabras quejumbrosas.