El día iba oscureciendo hacia la tarde. Fui hacia la puerta y apreté el interruptor de la luz. No le quité los ojos deencima a Holy Joe Wales mientras lo hacía.
Al retirar el dedo del botón, sonó un chasquido en la ventana. El chasquido fue fuerte y seco.
Miré por la ventana.
Un hombre agachado allí en la escalera de incendios, mirando a través del cristal y la cortina de encaje. Era un hombre moreno de rasgos bastos cuyo tamaño lo identificaba como Babe McCloor. La boca de una gran pistola automática negra estaba tocando el vidrio frente a él. Había golpeado el cristal con ella para llamar nuestra atención.
Tenía nuestra atención.
No había nada que pudiera hacer en ese momento.
Me quedé allí de pie y lo miré. No podía saber si me estaba mirando a mí o a Gales. Podía verlo con bastante claridad, pero la cortina de encaje arruinaba mi vista de detalles como ese.
Me imaginé que no estaba descuidando a ninguno de los dos, y no me imaginaba que la cortina de encaje le ocultara gran cosa. Él estaba más cerca de la cortina que nosotros, y yo había encendido las luces de la habitación.
Wales, sentado completamente inmóvil en el sofá, miraba a McCloor. El rostro de Wales tenía una expresión peculiar y rígida de mal humor. Sus ojos estaban sombríos. No estaba respirando.
McCloor golpeó con la punta de su pistola el cristal, y un trozo triangular de vidrio cayó, haciéndose añicos en el suelo.