—¿Qué clase de hombre es este Ashcraft? ¿Cuál es su negocio?
“No lo sé. Podría ser un estafador; tiene buena fachada. Es inglés, y casi siempre usa el nombre de Ed Bohannon. Le da al opio. Yo no lo consumo” —esa estuvo buena— “pero ya sabes cómo es en una ciudad como esta, uno se tropieza con toda clase de gente. No sé nada de lo que se trae entre manos. Yo solo mando el dinero todos los meses y me llevo mis diez”.
Eso fue todo lo que pude sacarle. No pudo—o no quiso—decirme dónde había vivido Ashcraft en San Francisco ni con qué rateros se había juntado. Sin embargo, me había enterado de que Bohannon era Ashcraft, y no otro intermediario, y eso ya era algo.
Ryan graznó a los cuatro vientos cuando descubrió que de todas formas iba a practicarle una vag. Por un momento pareció que tendría que volver a despegarlo de su columna vertebral a patadas.
—Dijiste que me sacarías de aquí si hablaba —lamentó.
“No lo hice. Pero si lo hubiera hecho... cuando un tipo me saca un hierro, considero que anula cualquier acuerdo que hayamos podido tener. Vamos”.
No podía darme el lujo de dejarlo andar suelto hasta ponerme en contacto con Ashcraft. Habría enviado un telegrama antes de que yo me alejara tres cuadras, y mi presa estaría camino al norte, al sur, al este y al oeste.
Fue una buena corazonada la que me llevó a atrapar a Ryan. Cuando le tomaron las huellas dactilares en el Palacio de Justicia, resultó ser un tal Fred Rooney, alias «Jamocha», un buhonero y contrabandista que se había fugado de la Prisión Federal de Leavenworth, dejándoles pendientes ocho años de una condena de diez.