“¿Comprarlo? No lo sé. No he visto desde que era niño. De todos modos, aquí en San Francisco nadie usa matamoscas adhesivo. No hay suficientes moscas”.
“Alguien usó un poco aquí —dije—, en Sue”.
“¿Sue?”
Dio un salto de tal modo que el sofá chirrió bajo él.
“Sí. Asesinado ayer por la mañana; papel matamoscas arsenical”.
“¿Los dos?” preguntó incrédulo.
“¿De cuáles dos?”
“Ella y su padre.”
“Sí”.
Hundió mucho la barbilla en el pecho y se frotó el dorso de una mano con la palma de la otra.
“Entonces estoy en un hoyo”, dijo lentamente.
—Eso mismo —acordé alegremente—._ ¿Quieres intentar convencerte de lo contrario?
—Déjame pensar.
Lo dejé pensar, escuchando el tic-tac del reloj mientras pensaba. El pensar le sacaba gotas de sudor en el rostro grisáceo. Al cabo se enderezó, limpiándose la cara con un pañuelo de colores llamativos.
—Hablaré —dijo—. Tengo que hablar ahora. Sue se estaba preparando para dejar tirado a Babe. Ella y yo nos íbamos a ir. Ella... Toma, te lo voy a enseñar.