Los oscuros ojos de Phylis Coplin brillaron con picardía y me guiñó uno de ellos.
El hombre en la cama me volvió a mirar a la cara, sonrió un poco avergonzado y soltó una risita.
—Bueno, si ustedes quieren llamar a su pérdida de setenta y cinco mil dólares «cosas», supongo que yo puedo aguantarlo por veinticinco mil.
—¿Así que suma un total de cien mil? —pregunté.
“Sí. Ninguno de ellos estaba asegurado por su valor total, y algunos ni siquiera estaban asegurados”.
Eso era de lo más habitual. No recuerdo que nadie haya admitido jamás que algo de lo que le robaron estuviera asegurado hasta los dientes; siempre estaba cubierto por la póliza a la mitad, o, a lo sumo, a tres cuartos.
—Supongase que me cuenta exactamente lo que pasó —sugerí, y añadí, para atajar otro de esos discursos que suelen venir al caso—: Ya sé que se lo ha contado todo a la policía, pero tendré que escucharlo de su boca.
—Bueno, nos estábamos vistiendo para ir a casa de los Bauer anoche. Traje las joyas de mi mujer y de mi hija —las piezas valiosas— a casa desde la caja de seguridad. Acababa de ponerme el abrigo y les había gritado que se dieran prisa en vestirse cuando sonó el timbre.
“¿A qué hora fue esto?”
“Cerca de las ocho y media. Salí de esta habitación hacia la sala de estar cruzando el pasillo, y estaba metiendo unos puros en mi pitillera cuando Hilda” —asintiendo con la cabeza hacia la criada rubia— “entró caminando en la habitación, de espaldas. Me disponía a preguntarle si se había vuelto loca, andando hacia atrás, cuando vi al ladrón. Él—”