El timbre de la puerta interrumpió la protesta de Maurois.
El Chico se giró hacia la muchacha.
“Tú habla, ¡y nada de gracietas!”
Se levantó del suelo y fue al pasadizo.
—¿Quién está ahí? —llamó ella.
La voz de la dueña, severa e iracunda:
“Otro sonido más, señora Almad, y llamaré a la policía. ¡Esto es vergonzoso!”
Me preguntaba qué habría pensado si hubiera abierto la puerta sin llave y hubiera echado un vistazo a su apartamento: los muebles reducidos a astillas y destripados; un muerto —cuyo estertor de agonía la había hecho subir allí por segunda vez— tendido en medio del desorden.
Me lo pregunté —me arriesgué.
—¡Ay, vete a la mierda! —le dije.
Una exhalación, y no volvimos a saber de ella. Esperaba que estuviera desahogando sus sentimientos heridos por teléfono. Quizás necesitaría a la policía que había mencionado.
La pistola del Chico estaba fuera. Durante un momento fue una moneda al aire. Me tumbaría junto a Billie, o no lo haría. Si me hubieran podido apuñalar silenciosamente, me habría ido. Pero nadie estaba detrás de mí. El Chico sabía que yo no me quedaría quieto y callado mientras me acuchillaba. No quería más ruido del necesario, ahora que las joyas estaban a mano.
«¡Cierra la jeta o te la cierro yo!» fue lo peor que saqué en claro de aquello.