rapidez, cerró la puerta en silencio y fue a inclinarse sobre el muchacho muerto. Sus manos se movieron sobre él, explorando los bolsillos cuyos forros yo había vuelto a colocar en su sitio.
—¡Maldita sea la suerte! —dijo en voz alta cuando terminaron los inútiles saltos, y salió de la casa.
Le di tiempo de llegar a la acera. Iba en dirección a la calle Kearny cuando salí de la casa. La seguí de cerca por Kearny hasta Broadway, y por Broadway hasta el Larrouy’s. El Larrouy’s estaba concurrido, sobre todo cerca de la puerta, con clientes que entraban y salían. Estaba a menos de dos metros de la muchacha cuando detuvo a un camarero y preguntó, en un susurro lo suficientemente agitado como para oírse: —¿Está Red aquí?
El camarero negó con la cabeza.
«No ha venido hoy por la noche».
La muchacha salió del antro, apresurándose con tacones repiqueteantes hacia un hotel en Stockton Street.
Mientras miraba a través del frente de cristal, ella fue al mostrador y le habló al empleado. Él negó con la cabeza. Ella volvió a hablar y él le dio papel y sobre, en los que ella garabateó algo con el bolígrafo que estaba al lado del libro de registro.
Antes de tener que marcharme a una posición más segura desde la que vigilar su salida, vi en qué casillero metió la nota.
Desde el hotel, la chica tomó el tranvía hasta las calles Market y Powell, y luego subió por Powell hasta O’Farrell, donde un joven de cara redonda, abrigo gris y sombrero gris se apartó del bordillo para tomarla del brazo y conducirla a una parada de taxis más arriba, en la calle O’Farrell. Los dejé marchar, tomando nota del número del taxi; el hombre de cara redonda parecía más un cliente que un compinche.