el trayecto, ideé una maravillosa serie de mentiras para contarle a la esposa de mi cliente; una serie que creía que me conseguiría la información que quería.
A unas ciento cincuenta yardas de la casa, más o menos, por el camino de entrada, vi aparcado el coche de Dick Foley.
Una criada delgada y de tez cetrina abrió la puerta de los Gungen y me llevó a una salita en el segundo piso, donde la señora Gungen dejó un ejemplar de Fiesta y señaló con un cigarrillo un sillón cercano. Era toda una muñeca cara aquella tarde, con un vestido color naranja persa, sentada con un pie metido debajo en un sillón de brocado.
Mirándola mientras encendía un cigarrillo, recordando mi primera entrevista con ella y con su marido, y la segunda con él, decidí descartar la historia de calamidades que me había pasado el trayecto construyendo.
“Tiene una doncella, Rose Rubury —empecé—. No quiero que oiga lo que se diga”.
Ella dijo: «Muy bien», sin la menor señal de sorpresa, añadió: «Disculpeme un momento», y dejó su silla y la habitación.
Al poco rato volvió y se sentó, esta vez con los dos pies metidos debajo de ella.
“She will be away for at least half an hour.”
“Eso será tiempo suficiente. Esta Rose es amiga de un expresidiario llamado Weel”.
La cara de muñeca se frunció, y los regordetes labios pintados se apretaron el uno contra el otro. Esperé, dándole tiempo para decir algo. No lo dijo. Saqué las fotos de Weel y Dahl y se las tendí.