“Realmente no tengo la menor idea. Vive en el Hotel de la República, es bastante popular en nuestra colonia extranjera, monta un poco a caballo, lleva la vida habitual de un joven de buena familia y con dinero”.
“¿Andas mezclado con alguien que no es todo lo que debería ser?”
—No que yo sepa, excepto que lo he visto con Mahmoud y Einarson. Ciertamente son unos granujas, aunque puede que no lo sean.
“¿Quiénes son?”
«Nubar Mahmoud es secretario privado del doctor Semich, el presidente. El coronel Einarson es un islandés que en este momento es prácticamente el jefe del ejército. No sé nada de ninguno de los dos».
“¿A excepción de que son unos granujas?”
El encargado de negocios arrugó su redonda y blanca frente de dolor y me dirigió una mirada de reproche.
«De ningún modo», dijo él. «Ahora bien, ¿puedo preguntar de qué se sospecha a Grantham?».
“Nada.”
¿Y?
“Hace siete meses, el día de su veintiún cumpleaños, este Lionel Grantham se hizo con el dinero que su padre le había dejado: un buen fajo. Hasta entonces el muchacho lo había pasado mal. Su madre había tenido, y tiene, ideas de la alta burguesía muy desarrolladas sobre el refinamiento. Su padre había sido un auténtico aristócrata a la antigua usanza: un individuo de alma dura y voz suave que conseguía lo que quería con solo arrebatarlo; con predilección por el buen vino y las jóvenes, y en abundancia de ambas cosas, y por los naipes, los dados, los