Probamos la puerta principal. Estaba cerrada con llave pero cojeaba.
Empujándola para abrirla con el hombro, entré—con la linterna y la pistola en los puños.
La choza estaba vacía.
Nadie—ningún mueble—ningún rastro de ninguno de los dos en las dos habitaciones desnudas—nada más que paredes de madera desnudas, suelo desnudo, techo desnudo, con un tubo de estufa conectado a nada que sobresalía de él.
Jack y yo nos quedamos de pie en medio del suelo, miramos el vacío y maldijimos el basurero de la puerta trasera a la delantera por estar vacío.
No habíamos terminado del todo cuando se escucharon pasos afuera, una luz blanca iluminó el umbral abierto y una voz quebrada dijo:
“¡Oigan! Pueden salir de uno en uno, ¡con calma y sin prisa!”
—¿Quién dice eso? —pregunté, apagando la linterna de golpe y acercándome a una pared lateral.
—Un buen maldito rebaño de ayudantes del sheriff —respondió la voz.
—¿No podría empujar a uno de ellos hacia adentro y dejarnos echarle un vistazo? —le pregunté—. Me han estrangulado, acuchillado y disparado esta noche hasta el punto de que ya casi no me fío de la palabra de nadie.
Un hombre desgarbado, patizambo y de rostro delgado y apergaminado apareció en el umbral. Me enseñó una chapa, yo saqué mis credenciales y los otros agentes entraron. Eran tres en total.
—Íbamos por la carretera rumbo a un pequeño trabajo cerca de la punta cuando oímos los disparos —explicó el larguirucho—. ¿Qué pasa?
Se lo dije.