mi postura.
A veinte pies de mí, la sombra se detuvo de repente.
Fui visto. Mi pistola estaba sobre la sombra.
—Vamos —llamé suavemente—. Sigue viniendo. Veamos quién eres.
La sombra titubeó, abandonó el amparo del edificio, se acercó más. No podía arriesgarme a usar la linterna. Distinguí vagamente un rostro apuesto, de una temeridad juvenil, con una mejilla manchada de oscuridad.
—¡Oh, ¿cómo está?! —dijo el dueño del rostro con una voz de barítono musical—. Usted estuvo en la recepción esta tarde.
“Sí.”
—¿Has visto a la princesa Zhukovski? ¿La conoces?
«Se fue a casa con Ignati hace unos diez minutos».
«¡Excelente!» Se frotó la mejilla manchada con un pañuelo manchado y se volvió para mirar el bote. «Ese es el bote de Hendrixson», susurró. «Lo han cogido y han soltado los demás».
“Eso significaría que se van a ir por agua”.
—Sí —convino—, a no ser que... ¿Lo intentamos?
“¿Te refieres a saltarlo?”
—¿Por qué no? —preguntó—. No puede haber muchos a bordo. Dios sabe que hay bastantes en tierra. Estás armado. Yo tengo una pistola.
—Primero lo evaluaremos —decidí—, para saber a qué nos enfrentamos.