—Ninguna prueba real —protestó el Viejo con suavidad—, salvo lo que reveló la autopsia: envenenamiento crónico.
Nunca fui de los que dejan que las suposiciones de los expertos se interpongan en su camino. Dije:
“Basan eso en la pequeña cantidad de arsénico que encontraron en sus restos: menos que una dosis mortal. Y la cantidad que encuentran en el estómago después de muerto depende de cuánto vomites antes de morir”.
El Viejo me sonrió benévolamente y preguntó:
“Pero dices que no estás preparado para redactar esta teoría en un informe? Mientras tanto, ¿qué te propones hacer?”
“Si no hay nada más pendiente, me voy a casa, a fumigarme los sesos con Fatimas e intentar aclarar este asunto en la cabeza.
Creo que voy a buscar un ejemplar de El conde de Montecristo y echarle un vistazo. No lo he leído desde que era un crío.
Parece que el libro fue envuelto con el matamoscas para hacer un paquete lo bastante grande como para encajarlo a presión entre la pared y la estufa, de modo que no se cayera. Pero a lo mejor hay algo dentro del libro. De todos modos lo comprobaré”.
—Anoche hice eso —murmuró el viejo.
Pregunté: «¿Y?»
Sacó un libro del cajón de su escritorio, lo abrió por donde una tira de papel señalaba una página y me lo tendió, con un dedo rosado señalando un párrafo.