—¡Ayúdame! —jadeó ella—. Lácvame de aquí, rápido.
Había en ella un dejo de extranjería demasiado leve para ser llamado acento.
«¿Y qué tal si—?»
Cerré la boca. Con lo que me estaba atizando en el cuerpo era con una pistola automática de cañón corto.
“¡Claro! Súbete”, la insté.
Bajó la cabeza para entrar. Le pasé un brazo por el cuello y la tiré sobre mis rodillas. Se retorció y forcejeó: un cuerpo de huesos pequeños y carne dura, con fuerza dentro.
Le arranqué el arma de la mano y la empujé de vuelta hacia el asiento a mi lado.
Sus dedos se clavaron en mis brazos.
“¡Rápido! ¡Rápido! ¡Ah, por favor, rápido! Lléva—”
—¿Y tu amigo? —le pregunté.
“¡A él no! ¡Él es de los otros! ¡Por favor, rápido!”
Un hombre llenó el vano de la puerta del cupé: el hombre de mentón prominente que había conducido el Cadillac.
Su mano agarró la piel del cuello de la mujer.
Intentó gritar—produjo el sonido gargantuzo de un hombre con el cuello rajado. Le golpeé la barbilla con la pistola que le había quitado.
Intentó caer en el cupé. Lo empujé hacia fuera.