La puerta del vestíbulo se abrió y se cerró, y unos pasos de hombre se dirigieron hacia el vano abierto de la habitación en la que nos encontrábamos. Un hombre alto y de anchos hombros vestido de tweed llenó el vano de la puerta: un hombre de rostro rojizo y unos treinta y cinco años, cuya apariencia de atlética y rubia robustez se veía deslucida por unos ojos juntos de un azul indeciso.
Al verme, se detuvo, un paso adentro de la habitación.
—¡Hola, Stan! —dijo la muchacha con ligereza—. Este caballero es de la Agencia de Detectives Continental. Acabo de desahogarme con él sobre Bernie. Al principio intenté darle largas, pero no sirvió de nada.
Los ojos vagos del hombre iban y venían entre la chica y yo. Alrededor de los pálidos iris, sus globos oculares eran rosados.
Enderezó los hombros y sonrió con demasiada jovialidad.
—¿Y a qué conclusión ha llegado usted? —inquirió él.
La niña respondió por mí.
“Ya he tenido mi invitación para dar un paseo”.
Tennant se inclinó hacia adelante. Con un movimiento continuo de los brazos, levantó una silla del suelo directo a mi rostro. No llevaba mucha fuerza, pero fue rápido.
Retrocedí contra la pared, defendiéndome de la silla con ambos brazos —la aparté de un golpe— y miré directo al cañón de un revólver niquelado.
Un cajón de la mesa estaba abierto; el cajón del que había sacado el revólver mientras yo estaba ocupado con la silla. El revólver, me fijé, era de calibre .38.
“Ahora” —su voz era espesa, como la de un borracho—, “date la vuelta”.