Después de que Porky se largó, me recosté en el sillón y me fumé media docena de Fatimas pensando en el asunto.
Primero se había marchado la chica con los veinte mil dólares, y luego se había marchado el poeta; y ambos se habían ido, de forma permanente o no, a la Cabaña Blanca.
A primera vista, el trabajo era un asunto evidente. La chica le había dado el encargo a Pangburn hasta el punto de hacerle falsificar un cheque contra la cuenta de su cuñado; y luego, tras varios movimientos cuyo valor no pude determinar en su momento, se habían escondido juntos.
Había dos cabos sueltos de los que ocuparse. Uno de ellos —el hallazgo del cómplice que había enviado por correo las cartas a Pangburn y que se había ocupado del equipaje de la muchacha— estaba en manos de la sucursal de Baltimore. El otro era: ¿Quién había viajado en el taxi que yo había rastreado desde el apartamento de la muchacha hasta el Hotel Marquis?
Eso puede que no tenga nada que ver con el trabajo, o puede que sí. Supongamos que pudiera encontrar una conexión entre el Hotel Marquis y el White Shack. Eso formaría algún tipo de cadena completa.
Busqué en la parte trasera de la guía telefónica y encontré el número del roadhouse. Luego subí al Hotel Marquis.
La chica de servicio en la centralita del hotel, cuando llegué, era una con la que ya había tenido tratos antes.
—¿Quién ha estado llamando a números de Halfmoon Bay? —le pregunté.