Y al mirarlos, supe que algo frío no podía estar contra la nuca; una voz áspera no me había podido ordenar que me pusiera de pie. ¡No era posible!
La señora Quarre seguía sentada, estirada y correcta contra los cojines que su marido le había colocado en la espalda; sus ojos seguían brillando con amabilidad detrás de las gafas; sus manos seguían inmóviles en su regazo, cruzadas por las muñecas sobre la labor de punto.
El anciano todavía acariciaba su barba blanca y dejaba que el humo del puro fluyera sin prisas por sus fosas nasales.
Continuaban hablando de los jóvenes del vecindario que podrían ser el hombre que yo quería.
No había pasado nada. Había dormitado.
¡Levántate!
Lo frío contra mi cuello se clavó hondo en la carne.
Me puse de pie.
“Cacheadlo”, la voz ronca vino desde atrás.
El viejo dejó con cuidado su cigarro, se acercó a mí y me recorrió el cuerpo con las manos. Satisfecho de que iba desarmado, me vació los bolsillos y dejó caer el contenido sobre la silla que acababa de dejar.
La señora Quarre se estaba sirviendo más té.
—Thomas —dijo—; has pasado por alto ese pequeño bolsillo para el reloj en los pantalones.
No encontró nada allí.