“Treinta o treinta y dos. Cinco, seis. Ciento, treinta. Cabello rubio ceniza, tez. Ojo azul. Cara delgada, algo de piel descascarada. Rata. Vive basurero en la Séptima Calle.”
¿Qué hizo?
“Seguí a Carey una manzana. Carey lo despisté. Busqué a Carey hasta las dos de la mañana. No lo encontré. Me fui a casa. ¿Lo cojo otra vez?”
«Ve a su pocilga y averigua quién es».
La pequeña canadiense estuvo ausente media hora.
“Sam Arlie”, dijo al regresar. “Lleva allí seis meses. Supuestamente barbero—cuando trabaja—si es que alguna vez lo hace”.
—Tengo dos sospechas sobre este Arlie —le dije a Dick—. La primera es que es el tipo que me rajó en Sausalito la otra noche. La segunda es que algo le va a pasar.
Era contrarias a las normas de Dick desperdiciar palabras, así que no dijo nada.
Llamé al hotel de Tom-Tom Carey y me comuniqué con el hombre moreno.
—Ven —lo invité—, te tengo una noticia.
“Tan pronto como me vista y desayune”, prometió.