El hombre delgado había terminado de desempacar para cuando me hube quitado el abrigo, el chaleco, el cuello y la camisa. Le dije que no necesitaba nada más, me lavé en el baño contiguo, me puse una camisa y un cuello limpios, el chaleco y el abrigo, y bajé.
El amplio vestíbulo estaba vacío. Llegaban voces a través de una puerta abierta a la izquierda.
Una voz era un quejido nasal. Se quejó:
«No lo toleraré. No voy a aguantarlo. No soy un niño, y no lo toleraré».
Las t de esta voz eran un poco demasiado gruesas para ser t, pero no lo suficientemente gruesas como para ser d.
Otra voz era un barítono animado, aunque un poco áspero. Dijo alegremente:
“¿De qué sirve decir que no vamos a tolerarlo, cuando ya lo estamos tolerando?”
La tercera voz era femenina, una voz suave, pero plana y sin espíritu. Decía:
“Pero tal vez sí lo mató”.
La voz quejumbrosa dijo: “No me importa. No voy a consentirlo”.
La voz de baritone dijo, tan alegremente como antes: «¿Ah, no?».
Un pomo giró más allá por el pasillo.
No quería que me pillaran allí de pie escuchando. Me adelanté hacia la puerta abierta.