Parece una gran proeza esto de dispararle un arma para quitársela a un hombre de las manos, pero es algo que pasa de vez en cuando. Un hombre con buena puntería (y eso es exactamente lo que soy yo: ni más ni menos), natural y automáticamente dispara muy cerca del punto en el que tiene fijos los ojos. Cuando un hombre va por su pistola frente a ti, le disparas a él, no a una parte concreta de su cuerpo. No hay tiempo para eso: le disparas a él. Sin embargo, es más que probable que estés mirando su arma, y en ese caso no es del todo sorprendente que tu bala alcance su pistola, tal como lo había hecho la mía. Pero parece impresionante.
Apagué a golpes el fuego alrededor del agujero de bala en mi abrigo, crucé la habitación hasta donde su revólver había caído tras el golpe, y lo recogí. Comencé a extraerle las balas, pero, en su lugar, volví a chasquearlo para cerrarlo y me lo metí en el bolsillo. Luego regresé a mi silla, frente a él.
—Un hombre no debería portarse así —bromeé con él—, es capaz de lastimar a alguien.
Su pequeña boca se curvó hacia mí.
"—¿Un sabueso, eh?", poniendo todo el desprecio posible en su voz; y de algún modo cualquier sinónimo de detective parece capaz de albergar una gran cantidad de desprecio.
Es posible que hubiera intentado convencerme a mí mismo para volver al papel de Concedor. Habría sido posible, pero dudaba que valiera la pena; así que asentí en señal de confesión.
Su cerebro ya estaba funcionando, y la pasión desapareció de su rostro mientras se sentaba frotándose la mano derecha, y su pequeña boca y sus ojos empezaron a fruncirse con aire calculador.
Me quedé callado, esperando a ver cuál sería el resultado de sus cavilaciones. Sabía que estaba intentando averiguar cuál era exactamente