Un viento nocturno del Pacífico hacía crujir el letrero de una tienda de ultramarinos más abajo, balanceando la farola de arco de arriba. El viento atrapó a la mujer cuando salió de la zona resguardada de nuestro edificio. El abrigo y las faldas se enredaron. Ella le dio la espalda al viento y se llevó una mano al sombrero. Su velo salió batido en línea recta desde su rostro.
Su rostro era el rostro de una fotografía—el rostro de Myra Banbrock.
Dick la hizo conmigo.
—¡Nuestro bebé! —gritó, poniéndose de pie de un salto.
—Espera —dije—. Va a entrar en el garito de la colina. Déjala ir. Iremos tras ella cuando esté dentro. Esa es nuestra excusa para registrar el garito.
Fui a la habitación de al lado, donde estaba nuestro teléfono, y llamé al número de Pat Reddy.
“Ella no entró”, llamó Dick desde la ventana. “Pasó de largo el sendero”.
“¡Tras ella!”, ordené.
“¡Eso no tiene ningún sentido! ¿Qué le pasa?”. Me sentí un tanto indignado por aquello.
“¡Tiene que entrar! Síguela de cerca. Te buscaré después de que encuentre a Pat”.
Dick se fue.
La esposa de Pat contestó al teléfono. Le dije quién era.
—¿Quieres sacar a Pat de entre las sábanas y mandarlo aquí arriba? Él sabe dónde estoy. Dile que lo quiero a toda prisa.
—Lo haré —prometió ella—. Lo tendré allí en diez minutos, sea donde sea.