La puerta fue abierta por otro chino. Pero este no era uno de esos renacuajos cantoneses. Era un luchador grandullón y carnívoro: de garganta de toro, hombros de montaña, brazos de gorila y piel de cuero. El dios que lo hizo tenía material de sobra y le dio tiempo para endurecerse.
Apartando el telón que cubría la puerta, se hizo a un lado. Entré y me encontré con su gemelo de pie al otro lado de la puerta.
La habitación era grande y cúbica, y sus puertas y ventanas —si es que las había— estaban ocultas tras cortinajes de terciopelo verde, azul y plateado. En un gran sillón negro, primorosamente tallado, tras una mesa negra incrustada, sentado estaba un viejo chino. Su rostro era redondo, regordete y astuto, con unos pocos pelos blancos y ralos en la barbilla. Un gorro oscuro y ceñido llevaba en la cabeza; una túnica púrpura, apretada al cuello, dejaba ver su forro de armiño en la parte inferior, donde había caído hacia atrás en un pliegue sobre sus pantalones de raso azul.
No se levantó de su silla, sino que sonrió bondadosamente por encima de los bigotes e inclinó la cabeza casi hasta las cosas del té sobre la mesa.
—Fue únicamente la incapacidad de creer que alguien del esplendor celestial de Vuestra Excelencia desperdiciara su valioso tiempo en un terrón tan insignificante lo que impidió que el más humilde de vuestros esclavos corriera a postrarse a vuestros nobles pies tan pronto como supo que el Padre de los Detectives estaba en su indigna puerta.
Eso salió con fluidez en un inglés mucho más claro que el mío. Mantuve la cara seria, esperando.