No pudimos encontrar a nadie en los apartamentos contiguo que hubiera oído el escándalo que debió de haber provocado el asesinato.
Decidimos que la señora Chappell probablemente había sido asesinada en cuanto la trajeron al apartamento—a más tardar la noche de su desaparición, de todos modos.
—¿Pero por qué? —exigió Chappell, estupefacto.
“Ir a lo seguro. No lo sabrías hasta después de haber cruzado. Ella no era débil. Sería difícil mantenerla callada en un lugar como este.”
Un detective entró con el paquete de billetes de cien dólares que Chappell había colocado bajo el montón de ladrillos la noche anterior.
Fui al cuartelillo con Callahan para interrogar a los hombres apostados en la ventana de un apartamento cercano para vigilar el solar baldío. Juraban y perjuraban que nadie —«ni siquiera una rata»— se había podido acercar al montón de ladrillos sin que ellos lo vieran. La respuesta de Callahan a aquello fue un bramido: «¡Qué coño no iban a poder, si lo hicieron!».
Me llamaron por teléfono. Chappell estaba al otro lado de la línea. Su voz era ronca.
—El teléfono estaba sonando cuando llegué a casa —dijo—, y era él.
“¿Quién?”
—Death and Co. , dijo. Eso fue lo que dijo, y me dijo que luego me tocaba a mí. Eso fue todo lo que dijo.
«Esto es Death and Co. , y te toca a ti».
—Ya salgo —dije—. Espérame.
Le conté a Callahan y a los demás lo que Chappell me había dicho.