“Espera”, gritó mientras se dirigía hacia la puerta trasera. “Creo que puedo encontrarlo”.
—Yo también lo creo —coincidí.
Diez minutos pasaron, y un hombre se acercó a mi mesa desde la parte delantera del establecimiento. Era un inglés rubio de menos de cuarenta años, con todos los rasgos de un caballero venido a menos.
No del todo arruinado aún, pero se veían los indicios de la cuesta abajo con claridad en la apagada expresión de sus ojos azules, en las bolsas bajo los ojos, en los contornos difuminados alrededor de su boca y la flacidez de esta, y en el tinte grisáceo de su piel. Aún era bastante atractivo en su apariencia—le quedaba lo suficiente de su antigua salubridad para eso.
Se sentó frente a mí al otro lado de la mesa.
“¿Me buscas?”
Apenas quedaba un dejo de británico en su acento.
“¿Usted es Ed Bohannon?”
Él asintió.
—A Jamocha lo trincaron hace un par de días —le dije—, y ya debería ir de camino al caserón grande de Kansas. Me mandó avisar para darte el pitazo. Sabía que venía para estos rumbos.
“¿Cómo llegaron a atraparlo?”
Sus ojos azules me miraban con suspicacia.
—No sé —dije—. A lo mejor lo detuvieron por orden de busca y captura.