Tom-Tom Carey arrojó los restos de su cigarrillo a la escupidera y comenzó a armar otro.
“¿Y si te lo entrego?” preguntó. “¿En cuántas partes habrá que repartir el dinero?”
“Nada de esto va a parar aquí —le aseguré—. La Agencia de Detectives Continental no toca el dinero de las recompensas, y no deja que sus empleados lo hagan. Si alguno de los policías está metido en el golpe, querrá su parte”.
“¿Pero si no lo son, es todo mío?”
“Si lo entregas sin ayuda, o sin otra ayuda que la nuestra”.
“Eso haré”. Las palabras sonaron casuales. “Tanto por la detención. Ahora pasemos a la parte de la condena. Si lo atrapan, ¿están seguros de que podrán crucificarlo?”
“Debería estarlo, pero tendrá que enfrentarse a un jurado, y eso significa que puede pasar cualquier cosa”.
La mano morena y musculosa que sostenía el cigarrillo marrón hizo un gesto descuidado.
«Entonces tal vez sea mejor que le saque una confesión antes de arrastrarlo dentro», dijo con indiferencia.
—Sería más seguro así —conveniendé—. Debería bajar esa cartuchera una pulgada o dos. Deja la cacha de la pistola demasiado alta. El bulto se nota cuando se sienta.
—Ajá. Te refieres al del hombro izquierdo. Se lo quité a un tipo después de perder el mío. La correa es demasiado corta. Conseguiré otro esta tarde.