—¿Cómo deduces eso?
—Diablos —dijo—, no tengo por qué. Me lo contó Sue. Dame un cigarro.
Le di un cigarrillo, le acerqué un encendedor y objeté:
“Eso no encaja exactamente con otras cosas que sé. ¿Qué pasó exactamente y qué dijo ella? Podrías empezar de nuevo por la noche en que le diste el goog”.
Se quedó pensativo, dejando que el humo se escapara lentamente por su nariz, y luego dijo:
“No debí pegarle en el ojo, eso es verdad. Pero, mire, había estado fuera toda la tarde y no quería decirme dónde había estado, y tuvimos una pelea por eso.
¿Qué es esto—jueves por la mañana? Aquello fue el lunes, entonces.
Después de la pelea salí y pasé la noche en un cuchitril por la calle Army. Llegué a casa como a las siete de la mañana siguiente. Sue estaba enferma de la patada, pero no me dejaba llamar a un matasanos. Eso fue medio raro, porque estaba muerta de miedo”.
McCloor se rascó la cabeza meditabundo y de repente aspiró una gran bocanada de humo, consumiendo prácticamente el resto del cigarrillo. Dejó escapar el humo por la boca y la nariz al mismo tiempo, mirándome con apatía a través de la nube. Luego dijo bruscamente:
«Bueno, se vino abajo. Pero antes de irse me dijo que la había envenenado el santurrón de Joe».
—¿Dijo cómo se lo había dado?