O’Gar me miró.
—¿No ha visto los periódicos de la mañana? —le pregunté al dueño del teatro.
“No.”
“Bien, un hombre entró en la oficina de la Continental al atardecer, con una puñalada en el pecho, y murió allí. Presionado contra la herida, como para detener la sangre, llevaba un pareo, y de ahí sacamos la idea de los hombres morenos”.
“¿Su nombre?”
“Rounds, H. R. Rounds.”
El nombre no provocó ningún destello de reconocimiento en los ojos de Richter.
—¿Un hombre alto, delgado, de piel morena? —preguntó—. ¿Con un traje gris?
“Todo eso.”
Richter se giró para mirar a la mujer.
—¡Molloy! —exclamó.
—¡Molloy! —exclamó ella.
“¿Así que lo conoces?”
Sus rostros se volvieron hacia mí.
“Sí. Estuvo aquí esta tarde. Dejó—”
Richter se detuvo para volverse hacia la mujer de nuevo, con aire inquisitivo.