“Bien—guarda el dinero y las armas en la bolsa y mira si puedes encontrar algo más en la habitación”.
El tosiendo Ben Weel ya había recuperado el aliento.
—¡Mire usted! —protestó—. ¡No puede hacer esto, amigo! ¿Dónde se cree que está? ¡No se va a salir con la suya!
“Puedo intentarlo”, le aseguré. “Supongo que vas a gritar: ¡Policía! ¡Y un cuerno vas a hacerlo! El único derecho a pataleo que te queda es por tu propia estupidez al creer que, como tenías a la mujer lo suficientemente presionada para evitar que te delatara, no tenías que preocuparte por nada. Estoy jugando al mismo juego que jugaste con ella y con Main, solo que el mío es mejor, porque después no puedes ponerte rudo sin arriesgarte a la trena. ¡Y ahora, cállate!”.
—Se acabó el whisky —dijo Mickey—. No quedan ni las migajas.
—Llévelos —le dije—. Prácticamente son ocho centavos. Ahora nos vamos.
—Oye, déjanos un par de dólares —rogó Weel.
—¿No te dije que te calleas? —le espeté, retrocediendo hacia la puerta, que Mickey estaba abriendo.
El pasillo estaba vacío. Mickey se quedó allí, apuntando con su pistola a Weel y Dahl mientras yo retrocedía fuera de la habitación y pasaba la llave de dentro a fuera. Luego di un portazo, giré la llave, me la guardé en el bolsillo y bajamos las plantas y salimos del hotel.
El coche de Mickey estaba a la vuelta de la esquina. En él transferimos nuestro botín —excepto las pistolas— de sus bolsillos a los míos. Luego salió y regresó a la agencia. Giré el coche hacia el edificio en el que habían matado a Jeffrey Main.