Quince minutos después, el desaliñado viejecito entró corriendo en la cocina, diciendo que había oído pasos en el techo. Sus ojos castaños y descoloridos estaban apagados por el pánico como los de un buey, y sus labios marchitos se retorcían bajo su desaliñado bigote blanco amarillento.
Flora profanamente lo llamó un viejo de esto-y-lo-otro y volvió a perseguirlo escaleras arriba.
Se levantó de la mesa y se apretó el kimono verde contra su gran cuerpo.
—Estás aquí —me dijo—, y te encajarás con nosotros. No hay de otra. ¿Traes caña?
Reconocí que tenía una pistola, pero negué con la cabeza ante el resto.
—Este no es mi velorio... todavía —dije—. Se necesitarán ciento cincuenta mil bayas, en efectivo y al contado, pagadas en mano, para comprar la participación de Percy en esto.
Quería saber si el botín estaba en el lugar.
La voz entrecortada por las lágrimas de Nancy Reagan resonó desde las escaleras:
“¡No, no, cariño! ¡Por favor, por favor, vuelve a la cama! ¡Te vas a matar, Reddy, querido!”
Red O’Leary entró a grandes zancadas en la cocina. Estaba desnudo, salvo por unos pantalones grises y su vendaje. Sus ojos estaban afiebrados y felices. Sus labios resecos se estiraban en una sonrisa. Tenía una pistola