La casa era pequeña, en una hilera de casas pequeñas.
Sacamos al muchacho grande del auto y lo llevamos entre los dos hasta la puerta. Apenas podía caminar con nuestra ayuda.
La calle estaba oscura. No se veía ninguna luz desde la casa. Tocé el timbre.
No pasó nada. Volví a llamar y luego una vez más.
«¿Quién es?», exigió una voz áspera desde adentro.
—Red está herido —dije.
Silencio por un momento. Luego la puerta se abrió medio pie. A través de la rendija provino una luz del interior, la luz justa para mostrar el rostro plano y los músculos abultados de la mandíbula del rompecráneos que había sido el guardián y verdugo del Chaval Motsa.
—¿Qué diablos? —preguntó.
“A Red le tendieron una emboscada. Lo cogieron”, expliqué, empujando al gigante laxo hacia adelante.
No rompimos el portón de esa manera. El rompecráneos mantuvo la puerta tal y como estaba.
“Esperarán”, dijo, y nos cerró la puerta en las narices. Su voz sonó desde adentro: “Flora”. Todo iba bien—Red nos había traído al lugar correcto.
Cuando volvió a abrir la puerta la abrió del todo, y Nancy Regan y yo llevamos nuestra carga al recibidor. Al lado del rompecráneos había una mujer con un vestido negro de seda escotado—Big Flora, supuse.