Reía y hablaba sin cesar, sobre la revolución, sobre mí, sobre ella misma, sobre cualquier cosa. Casi se ahoga al intentar hablar mientras tragaba vino. Encendía sus grandes cigarrillos y se olvidaba de fumarlos, o se olvidaba de dejar de fumarlos hasta que le abrasaban los labios. Cantaba versos de canciones en media docena de idiomas. Hacía juegos de palabras, bromas y rimas tontas.
Me fui a las tres. Bajó conmigo hasta la puerta, me tiró de la cabeza hacia abajo para besarme los ojos y la boca.
—Si algo sale mal —dijo—, ven a la prisión. Mantendremos eso hasta que—
“Si sale lo bastante mal, me llevarán allí”, prometí.
Ella ya no bromearía.
—Voy hacia allí ahora —dijo ella—. Me temo que Einarson tiene mi casa en su lista.
—Buena idea —dije—. Si te encuentras con un tramo difícil, avísame.
Regresé al hotel por las calles oscuras —las luces se apagaban a medianoche— sin ver a ninguna otra persona, ni siquiera a uno de los policías de uniforme gris. Para cuando llegué a casa, la lluvia caía de manera constante.
En mi habitación, me puse ropa y zapatos más abrigados, saqué otra pistola —una automática— de mi maleta y me la colgué en una funda para el hombro. Luego me llené el bolsillo con la munición suficiente como para andar con las piernas abiertas, cogí el sombrero y el impermeable, y subí al apartamento de Lionel Grantham.