A la mañana siguiente fui tras los amigos de las chicas desaparecidas con los que aún no había hablado. Encontré a algunos de ellos y no saqué nada de valor. Ya tarde en la mañana telefoné a la oficina para ver si había surgido algo nuevo.
Lo tenía.
“Acabamos de recibir una llamada de la oficina del sheriff en Martínez”, me dijo el Viejo.
“Un viticultor italiano cerca de Knob Valley encontró una fotografía carbonizada hace un par de días, y la reconoció como Ruth Banbrock al ver su foto en el periódico de esta mañana. ¿Puedes ir para allá? Un ayudante del sheriff y el italiano te esperan en la comisaría de Knob Valley”.
—Voy en camino —dije.
En la terminal de transbordadores pasé los cuatro minutos antes de que saliera mi barco intentando comunicarme con Pat Reddy por teléfono, sin éxito.
Knob Valley es un pueblo de menos de mil habitantes, un pueblo lúgubre y sucio en el condado de Contra Costa. Un tren de cercanías entre San Francisco y Sacramento me dejó allí cuando la tarde aún era joven.
Conocía un poco al mariscal: Tom Orth. Encontré a dos hombres en la oficina con él. Orth nos presentó. Abner Paget, un hombre desgarbado de unos cuarenta y tantos, con barbilla floja, rostro enjuto y ojos pálidos e inteligentes, era el sub sheriff. Gio Cereghino, el viticultor italiano, era un hombre bajito, tostado como una nuez, con fuertes dientes amarillos que mostraba en una sonrisa eterna bajo su bigote negro, y ojos de un marrón apacible.