Desde la oficina de Axford fui directo a mis habitaciones, dejé la puerta exterior sin cerrojo y me senté a esperar a Porky Grout. Había esperado una hora y media cuando empujó la puerta y entró.
“¡Hola! ¿Cómo va todo?”
Se dirigió a una silla con paso fanfarrón, se reclinó en ella, puso los pies sobre la mesa y alargó la mano hacia un paquete de cigarrillos que había allí.
Era Porky Grout. Un hombre de treinta y tantos años, de rostro cetrino, ni grande ni pequeño, que vestía siempre de forma llamativa —aunque a veces sucia— y trataba de ocultar una cobardía enorme tras un talante fanfarrón, un hábito de hablar vociferante y una pretensión exagerada de seguridad en sí mismo.
Pero lo conocía desde hacía tres años; así que ahora crucé la habitación y le bajé los pies de la mesa de un empujón brusco, casi tirándolo de espaldas.
—¿Qué te traes entre manos? —Se puso de pie, agachado y gruñendo—. ¿De dónde sacas esas tonterías? ¿Quieres que te suene un—
Dio un paso hacia él. Él se apartó de un salto, al otro lado de la habitación.
“Ay, no lo decía en serio. ¡Solo estaba bromeando!”
—Cállate y siéntate —le aconsejé.
Conocía a este Porky Grout desde hacía tres años, y lo había estado utilizando casi todo ese tiempo, y no sabía una sola cosa que pudiera