aquí y por allá para dejar ver un montón de ropa interior color orquídea.
“Habla”, ordenó, de pie frente a mí. “¿Quién, qué y por qué?”
—Soy Percy Maguire —dije, como si ese nombre, que acababa de inventar, lo explicara todo.
“Ese es el quién”, dijo, como si mi alias falso no explicara nada. “Ahora bien, ¿el qué y el porqué?”.
El Pogy de complexión simiesca, de pie a un lado, me midió de arriba a abajo. Soy bajo y abultado. Mi cara no asusta a los niños, pero es un testigo más o menos fiel de una vida que no ha estado demasiado agobiada por el refinamiento y la gentileza. El entretenimiento de la noche me había adornado con moretones y arañazos, y le había hecho cosas a lo que quedaba de mi ropa.
—Percy —repitió él, mostrando una sonrisa de dientes amarillos y separados—. ¡Por Dios, hermano, a tus viejos les debió faltar un tornillo!
—Ese es el qué y el porqué —insistí a la mujer, sin prestar atención al resuello procedente del zoológico—. Soy Percy Maguire, y quiero mis ciento cincuenta mil dólares.
Los músculos de sus cejas descendieron sobre sus ojos.
—Tienes ciento cincuenta mil dólares, ¿verdad?
Asentí mirando hacia arriba, hacia su hermoso y brutal rostro.
—Sí —dije—. A eso he venido.
“¿Oh, no los tienes? ¿Los quieres?”
“Escucha, hermana, quiero mi pasta”. Tuve que ponerme duro si quería que esta función saliera bien. “Eso de intercambiar ‘Ah-lo-tienes’ y ‘Sí-lo-tengo’ no me da más que sed. Participamos en el