Dibujados sobre la piedra lisa y gris, en rojo, había unos ojos redondos y vacíos, una nariz triangular y una boca sonriente y llena de dientes: una calavera burda.
Rasqué uno de los ojos rojos con la uña y dije:
“Crayón.”
Ringgo miraba fijamente la carcasas chisporroteando sobre el fuego y los despojos en el suelo.
—¿Qué opinas de eso? —le pregunté.
Tragó saliva y dijo:
“Mickey era un perro maldito y bueno de verdad.”
¿“Tuyo”
Él asintió.
Fui dando vueltas con mi linterna apuntando al suelo. Encontré algunas huellas, tal como eran.
—¿Algo? —preguntó Ringgo.
—Sí. —Le enseñé una de las huellas—. Hechas con trapos atados a los zapatos. No sirven de nada.
Volvimos a mirar el fuego.
—Esto es otra obra —dije—. Quien mató y desolló al cachorro sabía lo que hacía; lo sabía demasiado bien como para pensar que podía asarlo decentemente así. El exterior se quemará antes de que el interior esté siquiera templado, y tal y como está colocado en el asador, se caería si intentaras darle la vuelta.