“Nunca lo demostrarás”.
—Tal vez no —admití.
Saqué un paquete de cigarrillos del bolsillo y puse dos de ellos en el asiento entre nosotros.
—Supongamos que jugamos a un juego. Esto es solo por mi propia satisfacción. No comprometerá a nadie a nada; no demostrará nada. Si hiciste cierta cosa, coge el cigarrillo que está más cerca de mí. Si no hiciste tal cosa, coge el que está más cerca de ti. ¿Juegas?
—No, no lo haré —dijo con énfasis—. No me gusta tu juego. Pero sí quiero un cigarrillo.
Extendió su brazo ileso y cogió el cigarrillo que estaba más cerca de mí.
“Gracias, Ed —dije—. Y ahora, detesto tener que decirte esto, pero voy a columpiarte”.
—Estás chiflado, hijo mío.
“Estás pensando en el trabajo de San Francisco, Ed”, le expliqué. “Yo estoy hablando de Seattle. A ti, un ratero de hotel, te descubrieron en una habitación con un hombre que acababa de morir con una bala en la cabeza. ¿Qué crees que sacará un jurado de todo eso, Ed?”
Se rio de mí. Y entonces algo salió mal con la risa. Se desvaneció en una sonrisa enfermiza.
—Claro que lo hiciste —dije—. Cuando empezaste a idear tu plan para heredar toda la fortuna de la señora Ashcraft haciéndola asesinar, lo primero que hiciste fue destruir esa carta de suicidio de su marido. Por mucho que la guardaras, siempre existía la posibilidad de que alguien diera con ella y arruinara tu jugada. Ya había cumplido su propósito; no ibas a necesitarla. Habría sido una tontería arriesgarse a que apareciera.