Por la ventanilla lateral capté de un solo ojo un destello de algo oscuro que yacía en el camino.
Me volví para probar con la ventana trasera, menos empañada por la lluvia.
Vi a un hombre negro tendido de espaldas en la carretera, cerca del borde izquierdo. Su cuerpo estaba arqueado, como si su peso descansara sobre sus talones y la parte posterior de su cabeza. El mango de un cuchillo que no podía medir menos de seis pulgadas de largo se alzaba recto en el aire desde el lado izquierdo de su pecho.
Para cuando hube visto todo esto, habíamos tomado una curva y salido del túnel.
—Deténgase —le grité al hombre de rostro plano.
Él fingió que no me oía.
El Stutz era una franja marrón bajo nosotros.
Puse una mano en el hombro del conductor.
Su hombro se retorció bajo mi mano, y volvió a gritar «¡A-a-a-a-a!» como si el negro muerto lo tuviera atrapado.
Me estiré por encima de él y apagué el motor.
Apartó las manos del volante y se abalanzó sobre mí a arañazos.
De su boca salían ruidos, pero no formaban ninguna palabra que yo conociera.
Tengo una mano en el volante. Tengo el otro antebrazo bajo su barbilla. Me incliné sobre el respaldo de su asiento de modo que el peso de mi torso recayera sobre su cabeza, aplastándola contra el volante.