Kavalov yacía boca arriba. Tenía la garganta cortada, un tajo curvo que seguía la línea de la mandíbula entre dos puntos situados a una pulgada por debajo de los lóbulos de las orejas.
Donde su sangre había empapado la funda de almohada azul y la sábana azul, era de un color morado como el jugo de uva. Era espesa y pegajosa, y ya se estaba coagulando.
Ringgo entró usando una bata de baño a modo de capa.
—Ha sucedido —gruñí, usando las palabras del ayuda de cámara.
Ringgo miró con apatía y miseria la cama y comenzó a maldecir con voz ahogada y sorda.
La rubia de cara roja —Louella Qually, el ama de llaves— entró, gritó, pasó a empujones junto a nosotros y corrió hacia la cama, aún gritando. La agarré del brazo cuando estiró la mano hacia las cobijas.
—Déjalo estar —dije.
—¡Cúbrelo! ¡Cúbrelo, al pobre hombre! —gritó ella.
La aparté de la cama.
Cuatro o cinco sirvientes ya estaban en la habitación. Le entregué el ama de llaves a un par de ellos, diciéndoles que se la llevaran y la tranquilizaran. Se fue riendo y llorando.
Ringgo seguía mirando fijamente la cama.
—¿Dónde está la señora Ringgo? —pregunté.
No me oyó. Le toqué el brazo sano y repetí la pregunta.
“Está en su habitación. Ella... ella no tenía que verlo para saber lo que había pasado”.