—No-o-o—, alargó el conserje;—no lo creo, aunque—Sabe, ahora que lo pienso, había algo familiar en ese tipo, y tal vez—¡Misiú, creo que a lo mejor tiene razón—aunque no sabría decirle con exactitud”.
—¡Ya basta! —gruñó Garren con disgusto.
Una identificación del tipo que estaba dando el conserje no vale un comino ni para un lado ni para el otro. Incluso las identificaciones positivas e inmediatas no siempre son fiables. Mucha gente que no sabe nada mejor —y algunos que sí, o deberían— le ha dado mala fama a la prueba circunstancial. A veces es engañosa. Pero en cuanto a falta de fiabilidad genuina, pura y de antes de la guerra, no se le acerca ni a tiro de piedra al testimonio humano. Cojan al hombre que prefieran —a menos que sea ese uno entre cien mil con una mente entrenada para mantener las cosas en orden, y ni siquiera siempre en ese caso—, alborótenlo, muéstrense algo, denle unas horas para pensarlo y hablarlo, y luego pregúntenle al respecto. Se juega uno lo que sea a que le costará un triunfo encontrar alguna conexión entre lo que vio y lo que dice que vio. Como este McBirney; otra hora más, y estaría dispuesto a apostarse la vida a que Jack Wagener era el ladrón.
Garren envolvió sus dedos alrededor del brazo del muchacho y se encaminó hacia la puerta.
—¿Adónde, Bill? —le pregunté.
“Up to talk to his people. Coming along?”
—Quédate un rato —lo invité—. Voy a armar una fiesta. Pero primero dime, ¿los tombos que vinieron aquí cuando sonó la alarma hicieron un buen trabajo?
“No lo vi”, dijo el detective de policía. “No llegué hasta que los fuegos artificiales casi habían terminado, pero tengo entendido que los muchachos hicieron todo lo que se podía esperar de ellos”.