Medía al menos un metro setenta y ocho con sus zapatillas de tacón alto. Eran zapatillas pequeñas, y noté que sus manos sin anillos eran pequeñas. El resto de ella no lo era. Era de hombros anchos, pecho generoso, brazos gruesos, con un cuello rosado que, a pesar de su tersura, estaba musculado como el de un luchador. Tenía más o menos mi edad —cerca de los cuarenta—, con el pelo cortado a lo bob, muy rizado y muy rubio, la piel muy rosada y un rostro agraciado y brutal. Sus ojos hundidos eran grises, sus gruesos labios tenían buena forma, su nariz era lo suficientemente ancha y curvada como para darle un aspecto de fuerza, y tenía barbilla suficiente para sostenerlo. Desde la frente hasta la garganta, su piel rosada estaba sustentada por músculos tersos, gruesos y fuertes.
Esta Gran Flora no era ningún juguete. Tenía el aspecto y la apostura de una mujer que habría podido encargarse del saqueo y de la traición posterior. A menos que su rostro y su cuerpo mintieran, poseía toda la fuerza física, mental y de voluntad que se habría necesitado, y aún le sobraba algo. Estaba hecha de una pasta mucho más resistente que el matón con cuerpo de simio a su lado o el gigante pelirrojo que yo estaba sujetando.
—¿Y bien? —preguntó una vez cerrada la puerta a nuestras espaldas. Su voz era profunda, pero no masculina; una voz que iba bien con su aspecto.
—Vance le dio una paliza en lo de Larrouy. Le tocó uno por la espalda —dije.
«¿Quién es usted?»
«Llévenlo a la cama», gané tiempo. «Tenemos toda la noche para hablar».
Ella se dio la vuelta, chasqueando los dedos.