La cerveza no era mala, tratándose de cerveza verde; pero a cincuenta centavos la botella tampoco era para tirar cohetes. Esta Tijuana resulta estar en México —por una milla más o menos—, pero es un pueblo estadounidense, dirigido por estadounidenses, que venden licor artificial estadounidense a precios estadounidenses. Si uno conoce bien los Estados Unidos, puede encontrar muchos lugares —especialmente cerca de la frontera canadiense— donde se puede comprar buen licor por menos de lo que te clavan por veneno en Tijuana.
La mujer de pelo morado a mi lado se tragó su trago de whisky y estaba abriendo la boca para sugerir que tomáramos otro trago —los timadores por allí abajo no pierden el tiempo en absoluto— cuando una voz habló a mis espaldas.
“Cora, Frank te llama.”
Cora frunció el ceño, mirando por encima de mi hombro.
Entonces volvió ponerme esa maldita cara, dijo: «Muy bien, Kewpie. ¿Te encargarás de mi amigo?» y me dejó.
Kewpie se deslizó en el asiento a mi lado. Era una chica regordeta de unos dieciocho años, ni un día más. Apenas una niña. Su cabello corto era castaño y rizado sobre una cara redonda y aniñada, de ojos risueños e impudentes. Más bien un encanto de muchachita.
Le compré una copa y me pedí otra botella de cerveza.
—¿Qué tienes en mente? —le pregunté.
“Alcohol ilegal”. Me sonrió—con una sonrisa tan infantil como la mirada directa de sus ojos castaños—. “Galones enteros”.
“¿Y además de eso?”
Sabía que este cambio de chicas no había sido sin propósito.