Abrí los ojos sentado en la orilla de la cama, bajo la luz tenue de una luna que apenas salía, con el teléfono resonando en la mano.
La voz de O’Gar: «¡1856 de Broadway! ¡En el lomo!»
«1856 Broadway», repetí, y él colgó.
Terminé de despertarme mientras pedía un taxi por teléfono, y luego me puse la ropa a la fuerza. Mi reloj me indicó que era la 1:55 a. m. cuando bajé. No llevaba ni quince minutos en la cama.
1856 de Broadway era una casa de tres pisos situada detrás de un jardín de bolsillo, en una hilera de casas similares tras céspedes similares. Las demás estaban oscuras. El 1856 despedía luz de cada ventana y de la puerta de entrada abierta. Un policía estaba de pie en el vestíbulo.
—¡Hola, Mac! ¿Está O’Gar por ahí?
“Acabo de entrar”.
Entré en un recibidor de tonos marrones y ocres, y vi al sargento de detectives subir por la ancha escalinata.
—¿Qué tal? —le pregunté al unirme a él.
“No sé”.
En el segundo piso torcimos a la izquierda, entrando en una biblioteca o sala de estar que se extendía a lo largo de la fachada de la casa.
Un hombre en pijama y bata de casa estaba sentado en un sofá, con una pierna desnuda estirada sobre una silla frente a él.