Él estaba justo entre mí y el cuadrilátero. Ahora que lo conocía, no tenía que perderme el resto de la velada. Podía ver a los muchachos por encima de su cabeza sin temor a que me descubriera.
Por lo que yo sabía, el tal Whosis Kid no era buscado en ninguna parte —al menos no por la Continental— y si hubiera sido carterista, timador o miembro de alguno de esos gremios criminales en los que solo nos interesamos de vez en cuando, lo habría dejado en paz. Pero los atracos siempre están cotizados. Los clientes más importantes de la Continental son compañías de seguros de un tipo u otro, y las pólizas contra robos constituyen un buen porcentaje del negocio asegurador en estos días.
Cuando el Chaval Fulano se marchó a mitad del combate estelar—junto con casi la mitad de los espectadores, a los que les importaba un bledo lo que les pasara a aquellos dos mastodontes musculosos que estaban haciendo de compañeros de piso sobre el ring—, me fui con él.
Estaba solo. Era el tipo de vigilancia más simple. Las calles estaban llenas de aficionados que salían de la pelea. El Chico caminó hasta la calle Fillmore, se pidió una torre de tortitas, beicon y café en una fonda, y se subió a un tranvía de la línea 22.
Él —y del mismo modo yo— hice transbordo a un tranvía número 5 en la calle McAllister, bajé en la de Polk, caminé una manzana hacia el norte, volví hacia el oeste una manzana y fracción, y subí por las escaleras delanteras de un establecimiento sombrío de habitaciones con servicio de cocina que ocupaba el segundo y tercer piso sobre un taller de reparaciones en el lado sur de la avenida Golden Gate, entre Van Ness y Franklin.
Eso me frunció el ceño.
Si hubiera dejado el tranvía en Van Ness o en Franklin, se habría ahorrado una manzana de caminata. Había bajado hasta Polk y vuelto a pie. Por hacer ejercicio, tal vez.