Me miró con una sonrisa socarrona y lujuriosa a la cara. —¿Saben que tenía un amigo que era la viva imagen de usted, y era el más magnífico...?
—Más vale que digas lo tuyo antes de que entre alguien —sugerí.
Lanzo una mirada a la puerta, se aclaró la garganta, volvió a pasarse la lengua por los labios flojos y se dejó caer sobre una rodilla junto a mi silla.
“Yo venía a casa tarde la noche del lunes —la noche en que mataron al jefe— y estaba de pie en las sombras despidiéndome de mi amigo, cuando el jefe salió de la casa y bajó por la calle. Y apenas había llegado a la esquina, cuando ella —la señora Gilmore— salió y bajó por la calle tras él. Sin intentar alcanzarlo, ¿comprende?; sino siguiéndolo. ¿Qué opina de eso?”
—¿Qué le parece?
“Creo que por fin cayó en la cuenta de que todas sus citas con Bernie no tenían nada que ver con el negocio de la construcción”.
“¿Sabes que no lo hicieron?”
“¿Si lo conozco? ¡Yo conocía a ese hombre! Le gustaban... le gustaban todas”.
Ella me sonrió a la cara, una sonrisa que sugería toda la maldad del mundo. «Me di cuenta de eso poco después de llegar aquí».
“¿Sabe a qué hora volvió la señora Gilmore esa noche?”
—Sí —dijo ella—; a las tres y media.
¿Seguro?
—¡Claro que sí! Después de desnudarme, agarré una manta y me senté en lo alto de la escalera de la entrada. Mi habitación está al fondo del último piso. Quería ver si volvían juntos y si había una pelea.