Estaba acostada boca arriba. Tenía los brazos estirados por encima de la cabeza. Una pierna estaba doblada debajo de ella, la otra estirada de manera que su pie desnudo descansaba en el suelo. Ese pie desnudo era más blanco de lo que un pie vivo podía ser. Su rostro era tan blanco como su pie, a excepción de una zona abigarrada e hinchada desde la ceja derecha hasta el pómulo derecho y oscuros hematomas en la garganta.
—Llame a la policía —le dije a la mujer, y comencé a hurgar en rincones, armarios y cajones.
Era ya avanzada la tarde cuando regresé a la agencia. Le pedí al empleado de archivos que se fijara si teníamos algo sobre Joe Wales y Peggy Carroll, y luego entré en el despacho del Viejo.
Dejó unos informes que había estado leyendo, me hizo una invitación con la cabeza para que me sentara y preguntó:
“¿La has visto?”
“Sí. Está muerta.”
El Viejo dijo: «Ya veo», como si yo le hubiera dicho que estaba lloviendo, y sonrió con educada atención mientras le hablaba del asunto, desde el momento en que había tocado el timbre de Wales hasta que me había reunido con el gerente gordo en el apartamento de la muchacha muerta.
—Había recibido bastantes golpes, tenía magulladuras en la cara y en el cuello —concluí—. Pero eso no la mató.
—¿Crees que la asesinaron? —preguntó, aún con una sonrisa amable.
“No lo sé. El doctor Jordan dice que cree que pudo haber sido arsénico. Ahora lo está buscando en ella. Encontramos algo curioso en la casa.