El pequeño agente canadiense me recibió en la puerta del hospital. Su ropa y su cabello chorreaban agua, pero se había tomado un trago de whisky y le habían dejado de castañetear los dientes.
“¡Maldito imbécil se tiró a la bahía!”, ladró como si fuera culpa mía.
¿“Angel Grace”?
“¿A quién más estaba vigilando? Subí al transbordador de Oakland. Me alejé solo hacia la borda. Pensé que iba a tirar algo. No la perdí de vista. ¡Bingo! Se avienta”.
Dick estornudó.
“Estuve lo bastante loco como para lanzarme tras ella. La sostuve. Nos sacaron del agua. Ahí dentro”, dijo, inclinando su cabeza mojada hacia el interior del hospital.
«¿Qué pasó antes de que tomara el ferry?»
“Nada. Todo el día en el talego. Directo al transbordador”.
¿Qué tal ayer?
“Apartamento todo el día. Fuera por la noche con un hombre. Merendero. A casa a las cuatro. Mala pasada. No pude seguirle la pista”.
—¿Cómo era?
El hombre que describió Dick era Tom-Tom Carey.