Pat Reddy y yo subimos directamente por el sendero oculto entre los arbustos hasta la puerta principal de la casa amarilla, y tocamos el timbre.
Un hombre negro y corpulento, con un fez rojo, una chaqueta de seda roja sobre una camisa de seda a rayas rojas, pantalones zuavos rojos y zapatillas rojas, abrió la puerta. Llenaba la abertura, enmarcado por la negrura del vestíbulo que tenía a sus espaldas.
—¿Está el señor Maxwell en casa? —pregunté.
El hombre negro negó con la cabeza y dijo unas palabras en un idioma que no conozco.
“¿El señor Elwood, entonces?”
Otra negación con la cabeza. Más lenguaje extraño.
—A ver quién está en casa entonces —insistí.
Del batiburrillo de palabras que no significaban nada para mí, elegí tres en inglés mutilado, que pensé que eran «amo», «no» y «casa».
La puerta empezó a cerrarse. Puse un pie contra ella.
Pat hizo sonar su zumbador.
Aunque el hombre negro tenía un inglés deficiente, conocía las placas de policía.
Uno de sus pies dio un pisotón en el suelo detrás de él.
Un gong resonó ensordecedoramente en la parte trasera de la casa.