Por suerte, era una puerta californiana. Cedió a la segunda vez que la golpeé.
Dentro había un recibidor que se abría a través de un amplio dintel arqueado hacia una sala de estar.
El aire estaba turbio y el hedor a pólvora quemada era intenso.
Sherry estaba en el suelo pulido junto al arco, retorciéndose de lado apoyado en un codo y una rodilla, intentando alcanzar una Luger que yacía sobre una alfombra ámbar a unos cuatro pies de distancia. Tenía los dientes superiores hundidos profundamente en el labio inferior y tosía con pequeñas tosidos estomacales mientras se retorcía.
Al otro extremo de la habitación, Ringgo estaba erguido sobre las rodillas, accionando sin pausa el gatillo de un revólver negro con su buena mano. La pistola estaba descargada. Hacía clic, clic, clic, clic de manera necia, pero él seguía apretando el gatillo.
Tenía el brazo roto todavía en férulas, pero se le había salido del cabestrillo y le colgaba. El rostro lo tenía hinchado y encendido de sangre. Los ojos abiertos y apagados.
El cabo de hueso blanco de un cuchillo sobresalía de su espalda, justo por encima de una cadera, con la hoja metida hasta el fondo.
Le chasqueaba la pistola descargada a Marcus.
El muchacho negro estaba de pie, con los pies muy separados bajo las rodillas flexionadas. Su mano izquierda estaba abierta de par en par sobre el pecho, y los dedos negros brillaban de sangre. En la mano derecha sostenía un cuchillo blanco con mango de hueso —con una hoja de un pie de largo—, lo sostenía al estilo de los luchadores con cuchillo, como si se empuñara una espada. Avanzaba hacia Ringgo, no de frente, sino de