Le entregué la nota del abogado para la señorita Newhall, le dije a dónde ir y qué hacer, y los problemas de la señorita Newhall desaparecieron de mi mente.
Tres veces aquella tarde tuve noticias de Dick Foley y Mickey Linehan. Tom-Tom Carey no estaba haciendo nada muy emocionante, aunque había comprado dos cajas de cartuchos del .44 en un establecimiento de artículos deportivos de Market Street.
Los periódicos de la tarde traían fotografías de Big Flora Brace y Angel Grace Cardigan, junto con un reportaje sobre su fuga. El relato estaba tan alejado de los hechos probables como suelen estarlo las noticias de los periódicos.
En otra página aparecía la noticia del descubrimiento del barbero muerto en el camino solitario. Le habían disparado en la cabeza y en el pecho, cuatro veces en total. La opinión de las autoridades del condado era que lo habían matado al resistirse a un atraco, y que los bandidos habían huido sin robarle.
A las cinco en punto, Tommy Howd se presentó a mi puerta.
—Ese tipo, Carey, quiere verte otra vez —dijo el muchacho pecoso.
«Mételo a tiros».
El hombre moreno entró con paso pausado, dijo «Buenas», se sentó y se armó un cigarrillo de tabaco rubio.
—¿Tienes algún plan especial para esta noche? —preguntó mientras fumaba.
“Nada que no pueda posponer por algo mejor.
¿Vas a dar una fiesta?”