Cuando di media vuelta para regresar, vi a este tipo agacharse detrás de la pila de madera. Tenía una pistola en la mano. Lo tomé por un atraco, así que le hice la jugada del indio. Justo cuando llegué hasta él, se levantó de un salto y empezó a dispararles a ustedes. Llegué a tiempo para arruinarle la puntería. ¿Amigo de ustedes?
—Es usted americano —dijo el muchacho—. Me llamo Lionel Grantham. Este es el coronel Einarson. Le estamos muy agradecidos.
Arrugó la frente y miró a Einarson—. ¿Qué le parece?
El oficial se encogió de hombros, gruñó: «Uno de mis hijos... ya veremos», y le propinó una patada en las costillas al hombre que estaba en el suelo.
La patada devolvió al soldado a la vida. Se incorporó, se volvió sobre manos y rodillas, y comenzó una súplica interrumpida y prolija, tirando de la guerrera del coronel con las manos sucias.
“¡Aj!” Einarson apartó las manos de un golpe seco con el cañón de la pistola sobre los nudillos, miró con repugnancia las marcas embarradas de su guerrera y gruñó una orden.
El soldado dio un brinco, se puso firme, recibió otra orden, dio media vuelta y marchó hacia el automóvil. El coronel Einarson marchaba a zancadas y con las piernas rígidas detrás de él, apuntándole con su pistola automática a la espalda. Grantham me puso una mano en el brazo.
«Venga con nosotros —dijo—; le daremos las gracias como es debido y nos conoceremos mejor después de que nos ocupemos de este sujeto».
El coronel Einarson ocupó el asiento del conductor, con el soldado a su lado. Grantham esperó mientras yo encontraba el revólver del soldado. Luego subimos al asiento trasero. El oficial me miró con desconfianza de reojo, pero no dijo nada.