Una vez más, me dije, y luego me echaré atrás, le daré uno en toda la barbilla y le veré caer.
Pero no llegué tan lejos.
Algo que sabía que era el revólver desaparecido me golpeó en la coronilla. Un golpe ineficaz —no lo suficientemente limpio como para aturdirme—, pero me quitó fuerza en los puñetazos.
Otro.
No eran fuertes, estos golpes, pero para lastimar un cráneo con un pedazo de metal no hace falta golpearlo con fuerza. Intenté alejarme del siguiente golpe retorciéndome, y fallé. No solo fallé, sino que dejé que Tennant se me escurriera.
Ese fue el fin.
Me volví bruscamente hacia la muchacha justo a tiempo para recibir otro golpe en la cabeza, y entonces uno de los puños de Tennant me dio encima de la oreja.
Me di uno de esos revolcones por los que a los perros pug los tachan de cobardes: tenía los ojos abiertos, la mente lúcida, pero las piernas y los brazos se negaban a levantarme del suelo.
Tennant sacó mi propia pistola de un bolsillo y, apuntándome con ella, se sentó en un sillón Morris para recuperar el aire que yo le había golpeado hasta sacárselo. La chica se sentó en otro sillón; y yo, al ver que podía lograrlo, me incorporé en medio del suelo y los miré.
Tennant spoke, still panting.
“Esto está bien; ¡todos los signos de una lucha que necesitamos para hacer buena nuestra historia!”